La pareja perfecta

Vida de perros:Casas de perros

En la calle Maturana entre Santo domingo y catedral,(Santiago centro) este conjunto habitacional perruno, acondicionado de piso y aislante del frìo, mejor que las casas Copeva y las Chubi, gentileza de vecinos y protectores de animales.

Saboreando empanadas en mi casa.

Mi ahijado Gabriel despuès de un partido de fùtbol

MUNDO INTERIOR

¿Tendré tiempo para peinar los recuerdos que ahora me espanto de la cabeza y las emociones porque quitan el tiempo? ¿Perderé entonces la angustia de que vivo perdiendo el tiempo?

Definitivamente hay días que el sol ilumina sólo el trasero de un perro y otras en que una ballena anclada en mi frente mordisquea mi cerebro, más la espera resulta agónica, la lucha está patente, el sigilo y el sello parecen no perder su camino, la estela maniobrada cobra vida en este puto día.
Debo reconocer que la cruz de mis amaneceres cada vez se aleja, es ella altiva e intocable que invoca mis plegarias, mis pensamientos y deseos, a veces me cobija con un silencio sepulcral, otras con el redoble de sus campanas me invita a acercarme al altar y jurar.

El futuro no llegará, pensar en ello me impide hacerme responsable de mis deseos ahora, por lo tanto, deben ser, sólo para y por el presente.
No será por él que alargaré las horas y jugaré a ganar con los minutos, estos se estrechan cada vez más , tiempo me sobra, tiempo me falta, acaso hay más valor en suicidarse que en seguir vivo, como si los que creen que se han acostumbrado al ruido no estuvieran quedándose de a poco en la sordera, fingir fortaleza, ya no hay peso… no hay presión… no hay decepción, mi temor a equivocarme parece basarse en la suposición secreta de que soy potencialmente perfecta y que bastaría sólo un error para no caerme del cielo, amo el soñar despierta, amo el alba y el atardecer, amor el mar y la brisa sureña.

El alma tiene sus propias estaciones y la felicidad a todos nos ha sido dada al llegar a este mundo, ha sido colocada en el buzón interior de cada uno de nosotros al nacer, muchos pueden pasar una vida sin abrir su e-mail interior, otros como yo lo han descubierto, disfrutado y vivido a plenitud, aun estoy a tiempo… tiempo… pienso que no es válido poseer ni ser poseído porque sólo me tengo a mí misma y en esta vida lenta que sube y baja por mis venas necesito ser la única dueña y prestar atención al momento presente, siento que puedo comprimirlo, para luego soltarlo y dejar que vaya desapareciendo entre el pasado y el presente, puedo ubicarme en el, sin tener que correr desesperada como una ardilla enjaulada en su rueda de ejercicio.

Me repito en cada despertar “ahora estoy inhalando, ahora estoy exhalando, ahora estoy caminando, ahora voy a la puerta, ahora siento el sol y la brisa fresca en mi piel” esto es prestarle real interés a mi presente, me devuelve el equilibrio y me ayuda a sobrellevar los días y semanas de un período casi tortuoso.
Palabras no dichas al azar, fundamenta mi estado de ánimo, alguien me a dicho por ahí, que es bueno abrirse y contar lo que a uno le sucede, creo que esta es mi mejor manera de hacerlo, me despeja y me contenta.

Lucybell - Carnaval

Dedicada a los que se fueron pero que aun estan en mi corazón, este es un tema que crearon en homenaje a un ser querido que falleció...

DESPIERTA

Era una noche más, una fiesta en donde acudiría alguno que otro amigo, gente desconocida que poco atractivo tenía para mi, podría ver algún pije del barrio alto acompañado de una polilla de esas que tempranamente sale en la TV, quizás un productor de pacotilla de Vía X, un animador de los reality que cargan coca y éxtasis, tal vez un afamado comentarista u opinólogo de farándula que me despierta todos los días a las 08:00 am en punto, o un futbolista nacional abrazado a una modelo de papel, etc, pero más atractivo para mi era pasar una noche divertida, sapeando, cuchicheando incluyendo un exquisito buffet y bar abierto.
Felipe iría conmigo a la recepción, se aprontaba a lucir su última adquisición en Milán, un traje sastre hecho a medida por un diseñador sofisticado y gay, sus zapatos de cuero de cocodrilo que ni Mandraque el mago se osaría vestir, más estaba convertido en un top model, que va, un sex symbol, con la camisa entreabierta mostrando los mostachones que había logrado después de tanto rasurarse el pecho, unos bíceps que había moldeado en el gimnasio del pedófilo elegante Spiniak y un aroma a la esencia más fina comprada en el Alto las Condes, su reloj Cartier con brazalete de oro blanco, comprado eso si en la cuneta del Barrio Patronato.
Debo mencionar que iba vestida, muy bien vestida, con un traje de alta costura confeccionado por la costurera de la esquina, con mostacillas y rococós, brillantes y transparencias que hacían notar mi abultado esqueleto sabiendo disimular el rollo chocolatero que me negaba hacer desaparecer ni con Pilates ni Yoga ni con algún Baño Turco de la cuadra, no encontré el raso de color turquesa, mi color favorito, tuve que comprar raso amarillo, que para el que me conoce sabe bien que ese color me hace ver ojerosa y más pálida de lo que soy, bueno pero es lo que había, ni hablar, colorete en las mejillas, labios rojos carmesí, más bien parecía debutante que una chica inteligente y sofisticada, mis zapatos eran de gamuza, taco fino y alto con la punta bien afilada llana a dar un buen puntapié por la ra… sólo a quien se lo mereciera eso si...
Buenísima la música el DJ Sergio Lagos, pobre, su fama lo llevó a tocar fondo, conformándose con poner música en fiestas de alta alcurnia en donde existía la remota posibilidad que alguien le brindara un trago.
Habían dos salones uno con música de los años 80 y otra con Rock alternativo, más yo me quedé en la de las reminiscencias de los 80, Toto, Escorpión, Phill Collins, Led Zepellin, Pink Floyd, Chicago, etc. etc. sólo música de afuera ni siquiera algún rock latino como los Soda Stereo, Git, Los Enanitos Verdes, Virus, que se cho…
Entre brindis y bailes, conversaciones al oído, que no se trataba de otras cosas que copuchas y pelambres, un dedo toca mi descubierto hombro al que le quedaba un toque de bronceado adquirido en el famoso Resort Pingueral, octava región Chile, por si algún día quieren disfrutar de lo que sea….entonces me giro con aire de diva a lo Cecilia Bolocco, o Kenita Larrain y ohhhhh….. que ven mis ojos un cuentero de http://www.cuentos.net/ el afamado Wara, pero que hacía él en esta fashion party, mi asombro era caballo, estaba acompañado de Newen, Curiche, trotsski, Nikova, Arianna esta vez sola (ex placebo se quedó en casa cuidando a los niños) y la negra chilena, convertida en una verdadera charra, portaban sogas y pancartas querían montar un tendedero de letras para ilustrar a los estrechos de mente que sólo veían las páginas sociales de El Mercurio, ¿más que resultado podrían tener!!!!
El ché Wara saca de la funda (no una metralleta) una guitarra y comienza a entonar una canción de los Jacha wara grupo étnico famosísimo en los tiempos de la dictadura, silencio absoluto, rostros enardecidos, semblantes casi al delirio, la furia se veía venir, agentes de seguridad a los James Bond, gritos y pifias, opacaron el rasgueo de las cuerdas, los sacaron a todos de un ala, con viento fresco, empujones y tironeos, en el piso una cartera repleta de textos de todos los cuenteros,(la dueña era Nikova) más que podía hacer yo, ocultarme, llorar, reir, acompañarlos… recogí las hojas del piso, una por una y comencé a repartir historias, cuentos, relatos, poemas…. noches sin dormir, horas en el teclado, kms. de distancia….pero nada la suerte estaba echada ni un mínimo atisbo de curiosidad, ni pestañeo, cuicos de mierda me dije para mis adentros…. la noche seguía y al parecer yo ya no pertenecía a las letras….
Tragos iban y venían, creo que me entró agua al bote, a lo lejos vislumbro una silueta fantasmagórica, estaba soñando o los margaritas, drambuis me estaban haciendo efecto, me acerco tambaleando, mi copa cae, me restriego los ojos (ojos en tinta por la mascara de pestañas), y lo veo a él, el desgraciado que me hacía sufrir por largos 10 años, como tanto!!!!! esta noche no era la mía!!!!
Decidí marcharme, no podía enfrentar ese añoso ex amor, en las afueras mis amigos cuenteros esperaban algún medio de locomoción, no se daban a la idea que el Transantiago no pasaba por el barrio alto, los invité a subir a mi Tronco móvil y a pasar las penas en algún villorrio, bar o antro de la perdición, más el brillante Newen asiduo visitante de recuecos y bares del pueblo nos indica seguir camino a La Piojera.
Desatamos un gran Tendedero de Letras dentro de La Piojera, de punta a cabo, las trenzas de cebollas y ajos adornaban cada historia, el caldo humeante, los perniles de chancho a pedir de boca, los arrollados huaso, el vino navegado, las cebollas en escabeche y el gran cacho de cabra (ají no confundir), brindamos y disfrutamos cada segundo, los comensales agitados por tanta algarabía se deleitaban leyendo cada historia, amigos de todos los países latinos y europeos que nos enviaban sus creaciones, estaban con nosotros, con el pueblo chileno y la fantasía de Letras sin fronteras.

Recordado

Emprendiste el vuelo siendo muy joven aun, cruzaste la cordillera con una mochila repleta de ilusiones y sueños, con juventud y rebeldía, no te importó dejar atrás una familia, tus padres y hermanos, los amigos que compartían tus ideales, tus juergas, los que te protegían llegando el alba, pues no te atrevías a volver a casa, esperabas que anocheciera para no ser visto por los vecinos, tu condición era deplorable, indigna y lastimera. No te importaba ya dormir sobre tu propia mierda, dormir bajo un árbol o en la entrada de un cementerio perdido, bajo un puente, o desfallecer en una playa solitaria, alcanzado por las olas, despertando con el cara de gallo a flor de piel.Que si acaso fue una locura vivir en Cafayate,( norte de Argentina) zona de viñas de gran prestigio, enclavado a los pies de una gran montaña, Garganta del Diablo, así se llamaba tu refugio, tu escondite, tu espacio, encumbrada a la orilla de un río casi desconocido, habitando en una choza de barro y paja, construida por tus propias manos (por lo menos te sirvió para tener en el futuro una prestigiosa empresa de construcción) cazando pollas silvestres, bebiendo a destajo, aseándote en el propio río, viviendo de la naturaleza más plena y básica, dándotelas de autóctono, tirando al suelo todas tus creaciones artísticas, ocarinas, flautas, collares de plasticinas y poxipoles.

Volviste pero casi no te reconocimos, eras un extraño, al que casi echamos a patadas, sólo bastó que sonrieras para darnos cuenta que eras el hijo pródigo, el hermano perdido, calzabas unas ojotas de neumáticos, un poncho de lana vieja, una barba de años y un cabello que te pesaba los hombros, convertido en una madeja de musarañas y piojos, tu delgadez era extrema, casi un perro famélico al borde de un distemper, por Dios ¿qué te sucedió? - exclamó mi madre- casi al borde del llanto -nada mami, soy yo, Lalito-Vaya despliegue de emociones frente a un pobre despilfarrador de vida, perdido por más de dos años, el cara de palo que se atreve a discursear sobre su estilo de convivencia, sus peripecias, sus anécdotas repletas de jarana, la vida de un ermitaño que no le importó dar señales de vida, y me pregunto porqué vuelve este bodrio maloliente, si su vida era tan emocionante.

Más no puedo olvidar la amnesia que sufrió mi madre por tu puta culpa, perdida en la niñez, casi al borde de un psiquiátrico y cómo no, si la pobre recibió noticias de tu fallida muerte, cómo olvidar las infinitas veces que puso tu plato en la mesa, el tono de su voz -¿dónde andará mi hijo? ¿ habrá comido mi niño? ¿dónde dormirá? ¿con quién andará? ¡reflautas! era el disco repetido por 720 días, una y otra vez.Y de nuevo me pregunto qué te trajo de regreso, le doy vueltas a mi roca, pero no logro concluir, bueno, quizás estás en busca de dinero, vacaciones, engordar con tus platillos favoritos, sorprenderte con la muerte de algún familiar, ver con tus propios ojos si construyeron la carretera de conexión, si el mar se había desbordado o si quedaban aún peces en el océano, si existía el cerro poblado de pinos insignes y eucaliptos, si se plantaron las habas como era costumbre de la vieja, o si esa polola tuya la de la adolescencia ya se había casado o preñado del Momo de ése al que le volaste los dientes más de una vez.

Como siempre la casa se llenó de todos los parientes, amigotes, curiosos y vecinos copuchentos, la bienvenida se tornaba cada día un fastidio, un tormento, no había segundos de tranquilidad, todos querían verte, tocarte, escuchar tus correrías, todos te adoraban, en cambio yo arrinconada dibujaba todo lo ocurrido en esas hojas de papel roneo esas que te robaste de la Crav cuando el Dictador la volvió escombros, te observo y recuerdo cuando sagradamente me llevabas a curaciones al hospital, pues mi lindo hermanito de el medio me había quemado la pierna con agua hirviendo, cuando me ponías un cuchillo en la frente, por cada chichón que, me hacía nuevamente mi hermanito del medio, cuando me defendías de todas las envidiosas de la cuadra cuando aparecía con una muñeca nueva, cuando te levantabas por las mañanas y me llevabas a la clase de ballet en La Tortuga ( sólo para ver a las bailarinas jóvenes), cuando me llevabas en tus piernas en la micro( sólo para darle el asiento a alguna chicuela), cuando dormíamos en la misma habitación y llegabas de madrugada y te animabas a leerme esos cuentos favoritos, los que el papá me tenía prohibido (narraciones terroríficas) alumbrados con esa velita mágica, ya de adolescente salías conmigo y me dejabas en la disco más próxima, en 3 horas nos vemos en esta esquina –me decías-, pero era yo la que tenía que salir a buscarte a la playa, en casa de un amigo o simplemente en el hospital de turno, cómo olvidar todos esos momentos, pero tu los olvidaste, te marchaste, nos abandonaste, ahora vuelves y por cuánto tiempo…

Apenas terminó el invierno te marchaste, esta vez ya sabíamos cual era tu destino, un país del norte, un país de cemento, rascacielos y una variedad de razas e idiomas, te enamoraste y hasta ahí llegó tu libertad, tu vida de patiperro, sembraste y cosechaste una familia, un hijo maravilloso, también una mascota y una gran empresa levantada con sudor y ganas acompañado de una manga de ex buscadores de vida.

Catalina y su retrato

Catalina, posando al lado de su retrato, se mantuvo mucho rato quieta para que la dibujaran, y el resultado està a la vista.

Keane - Bedshaped

La soledad invade a este ser pequeñito y famélico, la voz del solista es preciosa, vino a Chile y me lo perdì!!!!